PAVEL KREUTZER

La "GRAN FUGA" de Ludwig van Beethoven

2008-09-20T06:31:00.001-07:00

Beethoven concebió su Gran fuga como sexto y último movimiento de su Cuarteto de cuerda en Si bemol mayor, op. 130, escrito en 1825, pero la longitud, la densidad, la rítmica obsesiva y la retórica casi violenta que caracterizan este finale apabullaron al público del estreno (y probablemente, también a sus ejecutantes).

Por esta razón, el autor accedió a que su editor, N. Artaria, la publicara como pieza independiente, y un año después escribió un nuevo finale más ligero para el cuarteto. Aún hoy en día, se considera la Gran fuga una obra excesivamente difícil para el público y para los intérpretes.

Beethoven también escribió una versión de la "Gran Fuga" para piano a cuatro manos, Op. 134, con objeto de que los aficionados pudieran tocar con facilidad la obra en sus casas. Esta partitura se consideraba perdida desde 1890. Pero Heather Carbo, una bibliotecaria, la encontró por pura casualidad en el armario de un archivo del sótano de un seminario religioso en Pensilvania, Estados Unidos, en 2005.

Escrito en tinta marrón y negra, con anotaciones a lápiz y creyón rojo, el documento cautiva por sus copiosas alteraciones y correcciones, así como por una serie de borrones tan profundos que agujerearon los distintos tipos de papel usados por el compositor. Algunas páginas muestran manchas de tinta que, presumiblemente, ocurrieron cuando Beethoven pasó la manga de su camisa por la tinta aún fresca, mientras que otras fueron selladas con cera roja para ocultar los errores. El hallazgo de esta composición para piano a cuatro manos fue confirmado por la tradicional casa de subastas Sotheby's, que la exhibió en Nueva York en noviembre y la subastó en Londres el 1º de diciembre de 2005. Un comprador anónimo pagó por la partitura 1.655.685 euros.

Un día, cuando Beethoven escribía la Gran fuga, dijo al poeta y dramaturgo Holz "Hacer una fuga no es arte; yo he hecho docenas de ellas en mis tiempos de estudiante. Pero la imaginación reclama también sus derechos, y hoy es necesario que otro espíritu, verdaderamente poético, entre en la forma antigua".

Copying Beethoven, película dirigida por Agnieszka Holland basada en una ficción dramática centrada de los últimos años de la vida creativa del compositor Ludwig van Beethoven, comienza con la "Gran fuga".

El cuarteto "Alban Berg" grabó en vivo la integral de los cuartetos de cuerda de Beethoven.

Esta formación vienesa, fundada en 1971, ofrece una de las trayectorias más brillantes en el panorama de la música de cámara de las tres últimas décadas. Integrado por Günter Pichler (violín), Gerhard Schulz (violín), que falleció en 2005 y fue sustituido por Isabel Charisius (alumna suya), y Valentin Erben (chelo). Sin embargo, cuando cuatro músicos llevan casi un cuarto de siglo tocando juntos y uno de ellos desaparece, no resulta tan fácil continuar. Gúnter Pichler, Gerhard Schulz (violines) y Valentin Erben (violonchelo) venían notando una sensación rara, de algo que faltaba: "Fue extraño cuando Thomas murió. Queríamos continuar y él quería que continuásemos. Pero algo se rompió en nuestros corazones".

Es por eso que el Cuarteto Alban Berg ha decidido disolverse en 2008. Su último concierto tendrá lugar en el Teatro Colón de Buenos Aires (Argentina).

"Gran fuga" de Beethoven interpretada por el cuarteto Alban Berg

Beethoven - Sinfonía "EROICA"

2008-09-15T03:19:00.000-07:00

BEETHOVEN - Sinfonía Nº3 "EROICA"

Rompiendo los moldes del clasicismo

Empezada en 1802 y terminada en mayo de 1804, la Sinfonía EROICA fue ejecutada por primera vez en privado en casa del príncipe Lobkowitz en Agosto de 1804.

Aunque dedicada al príncipe Lobkowitz, originariamente la obra fue dedicada, bajo el título "SINFONÍA GRANDE-EROICA", a Napoleón Bonaparte.

Bonaparte era, con la diferencia de tan sólo un año, un exacto contemporáneo del músico, que no solamente sentía una viva admiración por su héroe, sino que, más o menos conscientemente, había establecido una especie de paralelismo entre sus destinos respectivos.

Beethoven admiraba los ideales de la Revolución Francesa encarnados en la figura de Napoleón, pero cuando éste se autocoronó emperador en mayo de 1804, supuestamente Beethoven se disgustó tanto que borró el nombre de Bonaparte de la página del título con tal fuerza que rompió su lápiz y dejó un agujero rasgado en el papel.

En el año 2003 la BBC realizó una extraordinaria película recreando el estreno privado de la Sinfonía nº 3 de Beethoven.

La espléndida producción de la BBC de 2003, dirigida por Simon Cellar Jones, nos acerca al significado de la tercera sinfonía de Beethoven y el auge de Napoleón y su emergente absolutismo, vistos desde un salón de la nobleza austriaca de 1804.

La sinfonía Nº 3 "EROICA" tiene cuatro movimientos, y desde sus primeras audiciones produjo una impresión muy fuerte. Fue acogida por el público de manera casi unánime. Los refinados oyentes que la habían escuchado en "petit comité" en casa del príncipe Lobkowitz la habían encontrado de una "longitud divina" (tiene una duración aproximada de 1 hora), y en el momento de su primera ejecución pública, el 7 de Enero de 1805, gritaron en la Sala "Un Kreutzer para que esto termine!". Los críticos encontraron que "la obra fatigaba, era interminable y deshilvanada".

Fue publicada por la Cámara de Artes e Industria de Viena con el número de opus 55 el año 1806, con una dedicatoria para el príncipe Lobkowitz.

Más de 10 años después, en 1817, cuando ya Beethoven había compuesto ocho de sus nueve sinfonías, una réplica suya a una pregunta del poeta Christophe Kuffner nos permite ver toda la ternura que para él encierra su sinfonía Nº 3 revolucionaria. Al preguntarle el poeta cuál de sus sinfonías prefería, Beethoven sin dudar, respondió:

- La Eroica.

- Creía que la do menor...

- ¡No, no!, ¡La Eroica!

Ian Hurt intepretando a Beethoven

Gustavo Dudamel - Joven Orquesta Simón Bolivar de Venezuela

2008-09-14T07:32:00.000-07:00

El comienzo y el sueño originario

En 1975, el maestro Abreu empezó a trabajar para hacer realidad su sueño de formar una orquesta que permitiera a los estudiantes de música llevar a cabo prácticas en conjunto. Respaldados por un decreto oficial de 1964 (que contemplaba la obligatoriedad de la práctica en grupo para todos los alumnos de las escuelas de música del Estado), Abreu y ocho jóvenes estudiantes de la antigua Escuela de Música José Ángel Lamas se reúnen convocados por la necesidad de crear un programa de características pedagógicas propias y originales, capaz de adaptar la metodología de enseñanza existente en otros países a nuestra realidad.

Convocando más jóvenes de Caracas y del interior del país, especialmente de Maracay y Barquisimeto (semilleros de músicos venezolanos), Abreu conformó la primera Orquesta Sinfónica Nacional Juvenil de Venezuela, que debutó el 30 de abril de 1975 y que tenía figura legal desde el 12 de febrero de ese mismo año. Ese día, la orquesta comenzó una asombrosa carrera, que la ha llevado a los mejores escenarios de Venezuela y el mundo, y le ha valido el Premio Internacional de Música de la UNESCO en reconocimiento a la constancia, los logros y al modelo que representa para la juventud del mundo.

Solo un año después de formada recibió elogios en el Festival Internacional de Orquestas Sinfónicas Juveniles de Aberdeen (Escocia). A lo largo de su trayectoria ha grabado discos en alianza con sellos de Norteamérica y Europa y ha asumido con éxito el reto de tocar junto a los más afamados solistas y bajo la batuta de los más prestigiosos directores.

El milagro musical venezolano

La orquesta es un poderoso imán que atrae a los jóvenes venezolanos. La música encontró en la Orquesta Sinfónica Juvenil una vía para presentarse ante jóvenes de bajos recursos económicos y público en general, que comenzaron a disfrutar la belleza de una obra de Tchaikovsky, Mozart y/o Berlioz bien interpretada.

El fenómeno orquestal venezolano es visto como un milagro. No obstante, los logros alcanzados son resultado del esfuerzo constante y de la mística de trabajo. José Antonio Abreu y El Sistema ejemplifican lo que se puede lograr a través del esfuerzo constante y la dedicación.

"Verdadera clase: el deslumbrante director Suramericano…Su nombre es Gustavo Dudamel…Produce suficiente energía para iluminar el mundo... Talento ilimitado, profundamente enamorado y con el mundo a sus pies."

Da Capo

2008-09-14T03:29:00.000-07:00

Esta noche la orquesta comienza su andadura invernal, y precisamente en Munich, con el frío que debe hacer allí. Nos han convocado a las once y media en punto en el aeropuerto, y digo en punto porque no sería la primera vez que se debe retrasar la salida por culpa de algún despistado. Ricardo, el primer contrabajo, me llevará en su coche. Es un chico joven que acaba de ingresar en la orquesta, está lleno de tanta vitalidad que cuando interpreta parece que baila suspendido del cuello de una mujer gorda. Es un gran instrumentista, incluso a veces se atreve con algún capricho de Paganini. Muchas veces, cuando le miro, retengo su jovial y dinámica mirada en mis ojos viejos e indolentes, y es en ese instante cuando veo más nítido que nunca la imagen de un vaso, otrora lleno de ilusiones y al que día tras día, sin miramientos, han zarandeado de un lado a otro. Ahora anida un poso turbio y fangoso que de forma insoslayable me engulle...

"Todas las tardes, o casi todas, el perfecto vaivén del metrónomo era preámbulo ineludible y premeditado de un final postrado y agotador. Siempre acababa así mi padre, con el corazón acelerado, quedando su espíritu en un estado de conmoción y desasosiego y sobre todo, dejando ver por sus sienes el recorrido húmedo de su agitación.

Todo se originaba bajo un bullicio de pausados y medidos pasos. Recorría el pasillo una y otra vez hasta que el movimiento cesaba. Su figura hierática permanecía frente a la puerta como si no encontrara el instante adecuado para entrar. Entonces el silencio brotaba y sus dedos inquietos se rizaban. De instante gélido y de deseo al mismo tiempo, de dudas inquietas y cómplices, movía a derecha e izquierda su cabeza y, con los ojos entornados, exploraba todo aquello que su vista alcanzaba. Yo mientras esperaba, el camino absorbía y cercenaba y el tiempo vigilante me miraba.

Al abrir y cerrar la puerta lo hacía con una suficiente y ya estudiada astucia, sin apenas hacer crujir el pomo, y allí dentro permanecía de pie, con los brazos caídos, posiblemente admirando todo lo que allí atesoraba. O, quién sabe si aquellos cinco minutos de aletargada actitud componían un periodo de concentración y reflexión necesaria para paliar el nerviosismo que se debe padecer ante el inminente inicio de un concierto y que mi padre, aún no estando ante un patio de butacas, estoy seguro sentía.

Mamá siempre respetaba el tiempo que Papá permanecía así para, una vez transcurrido, entrar, y en silencio observar la segunda parte del rito que al parecer Papá consentía fuese visto. Daba cuerda al metrónomo, ajustaba debidamente el “tempo”, escogía la partitura, la dejaba reposar sobre el atril y contemplando los retratos de compositores que colgaban de la pared esperaba. Al instante sonaba la primera nota, y yo, ya atento, como si la esperara, corría al salón con la intención de ver como sus manos asían una preciosa batuta tallada a mano y que cogida entre sus dedos hacía dueño por un instante a aquel hombre, mi padre, de un mundo irreal; creyente de un dominio sobre aquella orquesta que nunca erraría y al mismo tiempo conocedor de una tranquilidad que haría mover sus brazos desordenadamente y la orquesta, su orquesta comprendería. En plena carrera veía su silueta llena de vida reflejada en el cristal ahumado de la puerta, y al llegar, aplastaba mi nariz con fuerza queriendo ver más nítidos sus brazos moviéndose. No lográndolo, abría con suavidad y delicadeza la puerta, como él lo hacía, lentamente y con la mayor cautela que me era posible; todo, para no romper aquel sueño profundo que empezaba a recorrer sus brazos. Asomaba tímidamente la cabeza y allí estaba, frente a su atril repleto de partituras, pisando con firmeza la alfombra como si de un podio se tratara, flexionadas las rodillas, exaltados los brazos y con una respiración tan profunda que provocaría, sin duda, la cólera en cualquier sala de conciertos. Pero a Mamá no le importaba o lo ocultaba con hábil disimulo, sentada en su mecedora sin balanceo, cubierta hasta los tobillos por un traje holgado y adornada por una siembra de enormes rulos que le colgaban del cabello como plomos enredados en fangosas algas, pero eso sí, mirando fijamente la figura de Papá, sin importarle nada más que lo que allí estaba sucediendo. ¡Pobre Mamá!, nunca supe si verdaderamente le gustaba la música. Me pregunto si en caso contrario ¿Cuál era el motivo de su permanencia allí? No lo sé. Tal vez disfrutara contemplando a Papá con aquel dinamismo un tanto inusual a su edad, aunque más bien aprovechara justamente aquel instante para dejar libre sus pensamientos y concentrarse en ellos con mayor fuerza gracias a la música.

- ¡Mamá!, ¿por qué pones los ojos así?

Podría habérselo preguntado, no sé si hubo algo que llegara a impedírmelo.

- Israel, hijo mío, Mamá reposa el alma, tengo que hacerlo, estoy cansada y mañana es un día de trabajo.

Esta podría haber sido una de sus respuestas, o cualquier otra, que más da, ¿qué hubiera pensado yo? Era demasiado pequeño, no hubiera servido de nada, además, de haberlo hecho ni tan siquiera me acordaría de sus palabras.

Pero... ¿Por qué pienso esto ahora? Sí, ahora, en el eclipse de mi vida, ¿de verdad añoro aquellos tiempos? ¿De verdad me pesa tanto el presente que rehuyo de él conversando con el pasado? Bajo el humo de una música irreal he recorrido un largo camino, y entre la densa neblina conservo escasos buenos recuerdos ya desfigurados por el paso del tiempo. Solamente queda uno, nítido como al principio; la presencia de Mamá, y mi niñez sentado en sus rodillas, nada más. Aunque tal vez sea el recuerdo de estar arropado por sus brazos y el hecho de sentirme tan desprotegido ahora lo que me haga rememorarla. No lo sé, mi vida se ha transformado progresivamente en un continuo querer pensar en lo que impone la razón.

Y lo peor de todo es que aquí sigo, sin poder reaccionar, anonadado por estos pensamientos, diluido en la pereza y la desesperanza, sentado en el mismo sillón donde quedaba agotado mi padre, sin fuerzas para levantarme y empezar un nuevo día. Pero no reparo en la necesidad de frenar mi corazón acelerado, que continua agitado con tan solo recordar el pasado, pasado que se ha congelado y me ha empujado por el mismo camino día tras día. Cuatro paredes cuarteadas por la humedad y cuyos múltiples trazados he recorrido con la vista infinidad de veces, una mesa sin cajones de olor y rancio recuerdo, una silla desencolada que deja ver en una de sus patas la rebaba de cola que alguien olvidó quitar con papel de lija, una estantería de tablas onduladas por el peso de cientos de partituras, y finalmente, un cuadro de madera carcomida con el retrato de mi bisabuelo. Es curioso, adoré aquel rostro de densa y abundante barba, mirada penetrante y tez cuarteada por el sol hasta que supe su verdadera identidad. Mi imaginación lo había encumbrado en el pedestal de los grandes personajes, tal vez un compositor, como los demás, ¡qué torpeza la mía!, con el simple hecho de haberme preguntado el porqué de su injustificado aislamiento lo hubiera sabido. Papá nunca habría abandonado una imagen que le inspirara. Tiene gracia, toda mi adolescencia mirando aquellos grandes ojos grises... Entraba en la habitación, cerraba la puerta, y como si por instinto fuera aprisionaba mi oreja contra ella para escuchar a lo lejos la música que salía del salón. Sacaba el violín del estuche, dejaba en el atril la partitura y sentado en una silla permanecía allí, con el violín y el arco en mis rodillas y con la mirada fija en una de las grietas de la pared, escuchando. Y día tras día escuchaba, bajo la mirada del señor barbudo.

- ¿Mi hijo? - decía Papá. - Mi hijo estudia música, el violín, se pasa horas y horas encerrado en la habitación. Llegará lejos así, estoy seguro.

Y lo repetía una y otra vez cuando se encontraba a alguien conocido en la calle o cualquier amigo de la familia visitaba nuestra casa.

- ¿Verdad Israel?

Yo asentía con la cabeza, sonrojado, cosa que me reprochaba.

- No seas tímido Israel, la modestia es cosa de adultos.

De nuevo asentía, y continuaba aupándome en el trono de los futuros músicos, y yo mientras, avergonzado, esperaba el momento para buscar refugio en otro lugar.

No dejo de pensar continuamente en la amalgama de miserias y grandezas que la música me ha prestado, arropado en la niñez por aquellas sinfonías de mi padre, por aquellas notas que lo decían todo y al mismo tiempo no decían nada. Y ahora, las puertas de la vejez, aquí me hallo, sin restos de pasión, arrastrado y devastado por ella. Perdí el corazón, y lo que es peor, no sé cuando ni por qué cada día que pasa más me lo pregunto ¿por qué?

- Escucha Israel, escucha bien, ¡los violonchelos! Ahora, ¡ahora entran los violines! ¡Los has escuchado!

Mamá sonreía, me miraba, y con mis ojos ya fijos en los suyos le devolvía la sonrisa. Papá mientras, continuaba dando coces con los brazos a la vez que pasaba las hojas de la partitura con tanta rapidez como ahora paso las hojas de mi vida. Partituras tan asentadas en el atril como asentado en él he vivido. Y en realidad no sé por qué sigue ahí, en el mismo lugar donde Papá lo dejó, en aquel idolatrado santuario ahora enmudecido, erguido, dejando ver su figura escuálida, respaldo de tantas partituras, y ya lo ves, como si el paso de los años, como si los cientos de balanceos sufridos por aquellas incontroladas manos no hubieran dejado secuela alguna en su tez de madera.

- ¡Israel!

- Sí, Papá.

- Ven, quiero que veas una cosa.

Entré en el salón con la cautela acostumbrada y allí apareció, de pie al lado suyo, como si diera la bienvenida a un nuevo miembro de la familia.

- Vamos, ¿a qué esperas? - Me dijo casi exultante.

Empecé a arrancarle el papel con cierta temeridad, como si lo que allí dentro hubiera fuera alguien que por miedo no quisiera pellizcar.

- Más deprisa, hijo, con más ganas ¡vamos Israel!, hay que darle vida, hay que dar sentido a su existencia.

Y con sus grandes manos aceleró el instante en que aquella imagen habría de estar ante nuestros ojos. Los dos permanecimos ensimismados, Papá mirando aquel perfecto acabado de madera, y yo, el reflejo de mi rostro desfigurado en su barniz impoluto. Pero muy pronto, el ruido de la puerta nos arrebató aquel silencio.

- Al ver la luz encendida supuse que estabais aquí. - Dijo Mamá con su voz delicada.

- Entra, entra y elige una partitura, la que tú quieras.

Mamá, un tanto indecisa, se acercó a la estantería y tras un recorrido horizontal con la cabeza escogió una. Se la acercó a Papá, que adivinando de antemano la obra escogida besó a Mamá en la frente agradeciendo su buena elección en momento tan trascendente. Abrió la partitura, la dejó reposar sobre el inmaculado atril, cogió el metrónomo, abrió su tapa y ajustando el contrapeso dejó libre el vaivén del péndulo.

- Vamos Israel, la música no se va a poner sola.

Extendió su brazo empuñando el disco firmemente. Lo cogí y leí: Sinfonía nº 7 de Ludwig Van Beethoven. No había escuchado nunca aquel nombre, aunque tal vez sí su música. Puse el disco en el aparato de música y al mismo tiempo que empezaba a girar el plato dejé descender lentamente la aguja. Papá, con la batuta en la mano esperaba inmóvil que la orquesta sonara, y Mamá, con el mismo fervor, acariciaba con la vista la imagen casi irónica de Papá, con los brazos en alto y los ojos clavados en la partitura como si de un títere se tratara. Mamá me invitó a sentarme en sus rodillas, cosa que no dudé en hacer, y allí permanecí junto a ella, mirando los brazos alborotados de mi padre, escuchando las notas a veces difuminadas por su profusa respiración, y observando de reojo a Mamá y la conversión misteriosa de su mirada. Y tapado por la móvil silueta, el atril, su nuevo acompañante, y estoy convencido, no antes claro, sino ahora, de que aquel atril me miraba, y no iba a dejar de hacerlo durante el resto de mi vida.

Y cierto es que firmé el compromiso de viajar por todo el mundo a su lado, como también de hacer realidad el sueño de mi padre.

- Sí, Israel, yo lo sé, tú pisarás las salas y los teatros de música más importantes del mundo.

Y eso llevo haciendo desde hace ya treinta y siete años, pisar sala tras sala... ¡Pero para qué me voy a engañar! Él no se refería a lo que en realidad hago. De saberlo, me recordaría y recriminaría tan desperdiciada vida. No se lo reprocho, tal vez tenga razón. No he llevado la vida que él ansiaba para mí, repleta de satisfacciones, fama y dinero, sin embargo, es esto y no otra cosa lo que me ha dado de comer, sí, Papá, como lo oyes, esa ridícula imagen esquelética de tres patas que tanto adorabas ha sido mi sustento, y no siento la más mínima vergüenza ni deshonor de ser atrilero en una orquesta. A fin de cuentas, los dos hemos compartido el mismo sueño, tú con la batuta entre los dedos sin ser director y yo con un atril en la mano sin ser intérprete".

Friedrich Gulda y el don del antiformalismo

2008-09-13T16:07:00.000-07:00

Friedrich Gulda, un gran pianista y una figura excéntrica

Había nacido en Austria hace 69 años. Original ejecutante de música clásica, también se dedicó al jazz en los 60. Tocó una vez desnudo en la televisión y anunció, en broma, su propia muerte

Friedrich Gulda, el excéntrico pianista austríaco, murió de un infarto de miocardio en su casa en Weissenbach am Attersee, Alta Austria, a los 69 años. Considerado uno de los mejores y más originales intérpretes de Mozart y Beethoven, el famoso músico incursionó también en el mundo del jazz. Gulda, gravemente enfermo desde hacía tiempo, ya había provocado un susto mayúsculo con su salud cuando el año pasado emitió la noticia de su propia muerte. En efecto, el 28 de marzo del 99 difundió un fax con ese anuncio, poco antes de un concierto. Luego se presentó en la sala y antes de tocar disparó: Qué lástima, hay más de uno que seguramente se puso contento antes de tiempo. Poco después del chasco, convocó en la noche del domingo de Pascua a una fiesta de resurrección. a entonces, el singular carácter del renombrado pianista lo había llevado a prohibir, al menos en Viena, la publicación de cualquier necrológica cuando su muerte dejara de ser una broma. Decía que en toda Viena no hay un solo crítico musical capaz de honrar debidamente el rendimiento musical de mi vida. Amparados en el hecho de que esta divertida y quizás oportuna prohibición sólo abarcaba a los medios de su ciudad natal, sus colegas y los medios del resto del mundo se hicieron eco y con pesar de la muerte del ecléctico pianista, luego de reconfirmar su fallecimiento, medida doblemente imprescindible en este caso.Había nacido el 16 de mayo de 1930 en Viena. A los 16 años ganó por unanimidad el Concurso Internacional del Música de Ginebra. Cuatro años después, su debut en el Carnegie Hall de Nueva York lo proyectó como el más destacado intérprete de Beethoven de su generación.Definía tres aspectos esenciales en la labor de un intérprete: El amor como motor, la personalidad como medio y el verdadero respeto de la obra como objetivo.Se consideraba un pianista clásico a pesar mío. Y detestaba el conservadurismo y la atmósfera polvorienta de las salas de concierto. Tenía una actitud especialmente abierta a todo lo nuevo y una cierta vocación por el escándalo que lo llevó alguna vez a actuar desnudo ante las cámaras de la televisión. Su aversión a las formalidades del mundo clásico se traducían en sus programas de conciertos, donde solía combinar músicas y músicos de distintos géneros.Entre lo más destacable de su producción como intérprete figuran sus ciclos integrales de las sonatas para piano de Beethoven en 1953 y las de Mozart, en 1981. Para muchos especialistas, Gulda vino a ser la reencarnación de Mozart.En 1955, a la salida de uno de sus conciertos en Nueva York, se apareció en el célebre club de jazz Birdland, y se quedó tocando jazz hasta el amanecer. La trasnochada tuvo sus efectos. Y a partir de la década del 60 consagró gran parte de sus energías y actuaciones al jazz, muy influenciado por el estilo del gran Bud Powell. En 1966 creó en Viena el Concurso Internacional de Jazz Moderno. Fue un asiduo visitante de la Argentina, donde debutó en 1949 y regresó en 1950 y 1954. En 1966 ofreció una serie de cuatro conciertos en el Colón que iban de Bach a Ravel, pasando por Bach y Mozart, su especialidad. En el 68, mezcló Haendel y Beethoven con obras propias.En 1970 regresó con impactantes interpretaciones de obras de Beethoven, Schuman y Debussy. En 1972 vino junto al naciente grupo Weather Report, capitaneado por su compatriota Joe Zawinul. Aquella actuación confirmó que su amor al jazz destilaba más entusiasmo que swing.Como saldo temprano de sus visitas a nuestro país, sobresale su relación con nuestra Martha Argerich, su mejor y única alumna, y de alguna manera, su heredera en el espíritu libertario que lo animaba.No satisfecho con sus aventuras jazzísticas, Gulda se lanzó en los 90 a las movedizas arenas del show business mediático, presentándose en programas como Paradise Island de Munich, en 1992. Entonces se dijo que su talento no merecía navegar en aguas tan superficiales.Sus actuaciones junto a sus colegas Chick Corea (1984) y Herbie Hancock (1989) figuran dentro de sus máximos blasones como músico de jazz.Compuso obras en todos los estilos que tocó, y piezas más orientadas al entretenimiento que a la reflexión. Hago la música que quiero, no la que debo, decía.Casado dos veces, tuvo tres hijos, dos con la actriz Paola Loew. Paul, su hijo mayor, sigue sus huellas como pianista.